Nublado

El problema es que no tengo a dónde regresar. Todo está inevitablemente inundado, y me ahogo. No es egoísmo, es supervivencia. Ni siquiera puedo visualizar mis letras, todo se ve lluvioso y nublado.

No es que creo que el mundo gira alrededor mío. Es que mi mundo gira alrededor tuyo. Y ese es el problema, ya no concibo el sueño, ya ni toco mis instrumentos. Todo se siente un poco demasiado lejano a mí.

En el pecho solo hay peso, y ese peso hace hueco, y ese hueco escuece. Y no como dedo en la llaga, como fuego en la herida. 

Domenica De Rubira