Cuando dejas de ser

Cuando la inspiración se cuelga
de tus costillas.

Cuando los relojes de arena
contienen solo cenizas.

Cuando en vez de cortinas,
hoja arrancadas.

Y ya no hay nada.
Dentro de ese corazón tuyo.

Debajo de la cama,
cuerpos mutilados.

Y las mañanas ya no
son púrpura como solían serlo.

Domenica De Rubira

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